Hoy os hablo de música en la www.revistaindie.com
Empieza una nueva aventura, os presentaré algunos discazos cada mes, estad atentos!!!
Salud y Rock and Roll.
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lunes, 1 de septiembre de 2014
lunes, 21 de julio de 2014
Lo que no encajaba
Atravesaste de un beso
la inestabilidad firme de mi silencio.
Y golpeaste con caricias y con tus dedos
la seriedad irregular de mis miedos.
- y de mis deseos-
Y encajaste lo que no encajaba
[de ninguna manera]
con dos abrazos de barrio
y sesión continua
- y con un enorme cajón de palomitas-
Socorriste en tu barca, y con tu boca, de juguete
más de la mitad de mis sueños de color infancia
en aquella playa detrás del quiosco de madera
y pediste, por favor, dos jarras de cerveza
y un plato de aceitunas.
Y lo acercaste a la arena.
Me invitaste a salir sin importarte de dónde
y pinchaste un viejo disco de los Rolling Stones
para que bailase escondiendo mis dedos
dentro de tu vieja blusa cosida a lo lejos,
y yo te invité a la cena.
[...no se hable más, me dijiste, en silencio,
y yo te hice caso ]
Nacho Bravo.
la inestabilidad firme de mi silencio.
Y golpeaste con caricias y con tus dedos
la seriedad irregular de mis miedos.
- y de mis deseos-
Y encajaste lo que no encajaba
[de ninguna manera]
con dos abrazos de barrio
y sesión continua
- y con un enorme cajón de palomitas-
Socorriste en tu barca, y con tu boca, de juguete
más de la mitad de mis sueños de color infancia
en aquella playa detrás del quiosco de madera
y pediste, por favor, dos jarras de cerveza
y un plato de aceitunas.
Y lo acercaste a la arena.
Me invitaste a salir sin importarte de dónde
y pinchaste un viejo disco de los Rolling Stones
para que bailase escondiendo mis dedos
dentro de tu vieja blusa cosida a lo lejos,
y yo te invité a la cena.
[...no se hable más, me dijiste, en silencio,
y yo te hice caso ]
Nacho Bravo.
miércoles, 28 de mayo de 2014
Es Mayo...
para Anita.
Y aquí está Mayo para siempre
que no quiere irse ya de mi vida,
con los olivos que me miran
con paciencia de artesanos
como queriendo que les acompañe,
tan amigos
y detrás de una ventana hay una niña
que dibuja una sonrisa con el dedo
y yo ya no puedo hacer nada
tan sólo pasear por los olivos
de la mano de la niña que dibuja
una sonrisa con el dedo detrás de esa ventana,
y me dejo llevar de su mano muy lejos, despacio
a los bosques inventados, a los llantos porque sí,
a las flores del campo, al país de lo inocente,
a la sombra del manzano en equilibrio,
al aciago y pequeño trozo de paraíso
que nos ha tocado en suerte, al anacrónico jardín
donde cada tarde es Mayo, cuando llueve
y cuando sale el sol [ahí, justo]
donde el mes de Mayo insiste para quedarse,
y yo tan dichoso ya de otras ausencias
me resisto a lo contrario, mientras miro
a la niña que dibuja una sonrisa con el dedo
detrás de la ventana, y me grita
no te vayas muy lejos, y paseo lentamente
por los campos de mis amigos atemporales, los olivos,
...de su mano.
Nacho Bravo.
Y aquí está Mayo para siempre
que no quiere irse ya de mi vida,
con los olivos que me miran
con paciencia de artesanos
como queriendo que les acompañe,
tan amigos
y detrás de una ventana hay una niña
que dibuja una sonrisa con el dedo
y yo ya no puedo hacer nada
tan sólo pasear por los olivos
de la mano de la niña que dibuja
una sonrisa con el dedo detrás de esa ventana,
y me dejo llevar de su mano muy lejos, despacio
a los bosques inventados, a los llantos porque sí,
a las flores del campo, al país de lo inocente,
a la sombra del manzano en equilibrio,
al aciago y pequeño trozo de paraíso
que nos ha tocado en suerte, al anacrónico jardín
donde cada tarde es Mayo, cuando llueve
y cuando sale el sol [ahí, justo]
donde el mes de Mayo insiste para quedarse,
y yo tan dichoso ya de otras ausencias
me resisto a lo contrario, mientras miro
a la niña que dibuja una sonrisa con el dedo
detrás de la ventana, y me grita
no te vayas muy lejos, y paseo lentamente
por los campos de mis amigos atemporales, los olivos,
...de su mano.
Nacho Bravo.
viernes, 16 de mayo de 2014
Lo Moral, las Artes, los Valores no cotizan en bolsa.
Moral
1. adj. Perteneciente o relativo a las acciones o caracteres de las personas, desde el punto de vista de la bondad o malicia.
De camino a mi centro Educativo se me plantea la cuestión de cómo hablar de Democracia a mis alumnos en los tiempos que corren. ¿Qué es la Democracia?¿Cómo funciona hoy en día en nuestro país?¿Cómo funcionaba antiguamente en Grecia?
Abro el libro de texto recomendado, y....no sé por dónde empezar, los alumnos me miran con cara de circunstancia y me preguntan, ¿qué pasa profe?. Les cuento mi dilema, y la mayoría dicen, "la Democracia no existe".
Pues sí, lamentablemente están acabando con ella, si no han acabado ya. Resulta, les cuento, que se comenta, el ex-presidente del gobierno, señor Felipe González, abanderado del socialismo, actualmente asesor de una multinacional con casa en Marruecos y diseñador de joyas, cuidador de bonsais por afición, ya quisiéramos muchos, que el PP y el PSOE hablan de pacto de gobierno, y yo me pregunto, ¿cómo es eso posible? Pues muy sencillo, ellos no deciden nada, los grandes empresarios les mandan unirse porque de lo contrario se les acabaría el chollo, así el señor Botín felicita al gobierno por "lo bien que lo están haciendo", ¿para quién?¿los desahuciados?, ¿parados?, ¿sanidad?,¿impuestos?, ¿cultura?...en fin.
Por otro lado, leo en las noticias que el señor Don Mariano aparece como avalista en un Banco de Suiza del señor Bárcenas, él que decía no saber nada, y además un sobrino del señor Fraga. Para colmo la monarquía, muchos de los amigotes del señor Juan Carlos están entre rejas, su hija está imputada, su yerno no va preso porque España es así, y nos vamos a cazar elefantes de a 6.000€ la pieza.
En Grecia, les digo queridos alumnos/as, la Política y la Ética (y la educación) eran ciencias inseparables. En España la Política es un negocio de ricos, amigotes y hombres y mujeres serviles, que obedecen al interés meramente económico. La Ética es solo una asignatura que se quiere eliminar (al igual que la Música y las Bellas Artes) y no sirve para mucho, puesto que lo moral en este "mi país" no es rentable, sólo se estudia aquello que es útil, económicamente hablando, aquello que pueda dar beneficios o cotice en bolsa. Los Valores, la Moral, el Arte no "sirven" para nada. "Lo inútil". Lo que nos hace humanos, no cotiza en la bolsa de New York.
Con lo que os invito a hacer la siguiente reflexión, ¿es esto una Democracia?¿o una Dictadura de los Poderes económicos?
Pues eso, ahora seguid votando a estos "dos distintos perros con el mismo collar", así nos irá.
Nacho Bravo.
1. adj. Perteneciente o relativo a las acciones o caracteres de las personas, desde el punto de vista de la bondad o malicia.
De camino a mi centro Educativo se me plantea la cuestión de cómo hablar de Democracia a mis alumnos en los tiempos que corren. ¿Qué es la Democracia?¿Cómo funciona hoy en día en nuestro país?¿Cómo funcionaba antiguamente en Grecia?
Abro el libro de texto recomendado, y....no sé por dónde empezar, los alumnos me miran con cara de circunstancia y me preguntan, ¿qué pasa profe?. Les cuento mi dilema, y la mayoría dicen, "la Democracia no existe".
Pues sí, lamentablemente están acabando con ella, si no han acabado ya. Resulta, les cuento, que se comenta, el ex-presidente del gobierno, señor Felipe González, abanderado del socialismo, actualmente asesor de una multinacional con casa en Marruecos y diseñador de joyas, cuidador de bonsais por afición, ya quisiéramos muchos, que el PP y el PSOE hablan de pacto de gobierno, y yo me pregunto, ¿cómo es eso posible? Pues muy sencillo, ellos no deciden nada, los grandes empresarios les mandan unirse porque de lo contrario se les acabaría el chollo, así el señor Botín felicita al gobierno por "lo bien que lo están haciendo", ¿para quién?¿los desahuciados?, ¿parados?, ¿sanidad?,¿impuestos?, ¿cultura?...en fin.
Por otro lado, leo en las noticias que el señor Don Mariano aparece como avalista en un Banco de Suiza del señor Bárcenas, él que decía no saber nada, y además un sobrino del señor Fraga. Para colmo la monarquía, muchos de los amigotes del señor Juan Carlos están entre rejas, su hija está imputada, su yerno no va preso porque España es así, y nos vamos a cazar elefantes de a 6.000€ la pieza.
En Grecia, les digo queridos alumnos/as, la Política y la Ética (y la educación) eran ciencias inseparables. En España la Política es un negocio de ricos, amigotes y hombres y mujeres serviles, que obedecen al interés meramente económico. La Ética es solo una asignatura que se quiere eliminar (al igual que la Música y las Bellas Artes) y no sirve para mucho, puesto que lo moral en este "mi país" no es rentable, sólo se estudia aquello que es útil, económicamente hablando, aquello que pueda dar beneficios o cotice en bolsa. Los Valores, la Moral, el Arte no "sirven" para nada. "Lo inútil". Lo que nos hace humanos, no cotiza en la bolsa de New York.
Con lo que os invito a hacer la siguiente reflexión, ¿es esto una Democracia?¿o una Dictadura de los Poderes económicos?
Pues eso, ahora seguid votando a estos "dos distintos perros con el mismo collar", así nos irá.
Nacho Bravo.
domingo, 4 de mayo de 2014
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viernes, 2 de mayo de 2014
Yo cuando rezo, si alguna vez rezo.
Yo cuando rezo, si alguna vez rezo,
y de aquella manera
pongo la música a todo volumen,
y eso que creo que no creo en Dios,
pero a veces...
Yo cuando rezo, si alguna vez rezo,
lo hago escuchando armónicas y
guitarras eléctricas, tambores
y panderetas en un viejo garaje.
Yo cuando rezo algunas veces
le doy la mano a mi hija
y la abrazo muy fuerte contra mi pecho,
y le digo que la quiero,
una y mil veces.
Yo cuando rezo me tumbo en el sillón
y enciendo la chimenea,
será porque las brasas me acercan a lo que creo,
y eso que yo creo que no creo en Dios.
Yo cuando rezo, si alguna vez rezo,
y de aquella manera,
un tanto perezoso en mis pensamientos,
te miro tumbada en la cama
mientras duermes y de pie
mientras te cambias, y así
yo creo que rezo, y eso
que yo creo que no creo en Dios,
[...pero algunas veces. ]
Nacho Bravo.
y de aquella manera
pongo la música a todo volumen,
y eso que creo que no creo en Dios,
pero a veces...
Yo cuando rezo, si alguna vez rezo,
lo hago escuchando armónicas y
guitarras eléctricas, tambores
y panderetas en un viejo garaje.
Yo cuando rezo algunas veces
le doy la mano a mi hija
y la abrazo muy fuerte contra mi pecho,
y le digo que la quiero,
una y mil veces.
Yo cuando rezo me tumbo en el sillón
y enciendo la chimenea,
será porque las brasas me acercan a lo que creo,
y eso que yo creo que no creo en Dios.
Yo cuando rezo, si alguna vez rezo,
y de aquella manera,
un tanto perezoso en mis pensamientos,
te miro tumbada en la cama
mientras duermes y de pie
mientras te cambias, y así
yo creo que rezo, y eso
que yo creo que no creo en Dios,
[...pero algunas veces. ]
Nacho Bravo.
viernes, 4 de abril de 2014
Little Boy
Little Boy salió a eso de las 8:15 AM de su casa,
en caída libre,
probablemente ignorando su destino
como muchos de nosotros cuando vagamos
por oscuros e ingrávidos callejones
con las manos en los bolsillos tan solo
acompañados por el viento
-y en silencio-.
Sin saber bien quienes somos ni quienes
hemos sido. Simplemente caminamos y nos olvidamos
del camino. Pero aquel viaje fue distinto
nunca debió salir Little Boy.
Vino a ser un 6 de Agosto de 1945,
en menos de un minuto y con una onda expansiva
de casi 12 kilómetros más de 70.000 personas murieron
al instante. -Y otras 70.000, no muy lejos de allí,
en cualquier otra parte-.
Hay instantes que van allá de los acontecimientos
de la Historia, y ya no se corrigen
con goma de borrar, porque ahora son la memoria
de nuestra fatalidad.
El viaje de regreso debió ser muy distinto,
como cuando regresas de ninguna parte
y sin saber adónde has ido, solo se oía una voz
que repetía entre dientes, " Qué hemos hecho,
Dios mío."
Ahora, ya solo son memoria esos miles de niños,
que jugaban tranquilos por sus calles
de Hiroshima.
A quién, qué, me pregunto,
¿y tú fuiste alguna vez niño?
Yo también una vez tuve un barrio
parecido a Hiroshima.
por Nacho Bravo.
en caída libre,
probablemente ignorando su destino
como muchos de nosotros cuando vagamos
por oscuros e ingrávidos callejones
con las manos en los bolsillos tan solo
acompañados por el viento
-y en silencio-.
Sin saber bien quienes somos ni quienes
hemos sido. Simplemente caminamos y nos olvidamos
del camino. Pero aquel viaje fue distinto
nunca debió salir Little Boy.
Vino a ser un 6 de Agosto de 1945,
en menos de un minuto y con una onda expansiva
de casi 12 kilómetros más de 70.000 personas murieron
al instante. -Y otras 70.000, no muy lejos de allí,
en cualquier otra parte-.
Hay instantes que van allá de los acontecimientos
de la Historia, y ya no se corrigen
con goma de borrar, porque ahora son la memoria
de nuestra fatalidad.
El viaje de regreso debió ser muy distinto,
como cuando regresas de ninguna parte
y sin saber adónde has ido, solo se oía una voz
que repetía entre dientes, " Qué hemos hecho,
Dios mío."
Ahora, ya solo son memoria esos miles de niños,
que jugaban tranquilos por sus calles
de Hiroshima.
A quién, qué, me pregunto,
¿y tú fuiste alguna vez niño?
Yo también una vez tuve un barrio
parecido a Hiroshima.
por Nacho Bravo.
miércoles, 2 de abril de 2014
La caverna
Aquel niño caminaba sereno
por los márgenes de la vida,
como para no salirse del cuaderno
le educaron con miedo,
y con dos o tres hostias bien dadas a tiempo
que decían los maestros,
"venga usted aquí, pollo".
Fue el acto primero.
Hasta que un día casi sin quererlo
saltó la vieja tapia que mancillaba sus sueños,
y se atrevió a descubrir la implacable medida de los horizontes,
y sus difíciles colores.
Y las jarras de cerveza y los amores con sabor a pomelo
-y a paloduz-. Y lo cercano que estaba el mar, a un palmo
de la arena estirando los brazos, y los sueños.
Y decidió que debía volver para contarlo.
Fue el acto segundo.
Pero nada mejoró, como era de esperar.
Y así un día ya no aguantó más
y tuvo que llamarles "Hijosdelagranputa"
no hubo más remedio, se lo gritó llorando
a la cara y a los cuatro vientos,
con casi todos sus respetos, lo expulsaron
de inmediato de aquel pabellón de tristezas,
de aquella caverna,
-no imagináis lo que se alegró- y empezó a leer
cuentos con chatos de vino, despacio y mirando
hacia el cielo de vez en cuando para no olvidar.
Desenlace, fue el acto tercero.
[Si, ya sé, tal vez ya se escribió de todo esto
en otra vida, en otro cuento o en un mito,
o de otra manera.]
por Nacho Bravo.
por los márgenes de la vida,
como para no salirse del cuaderno
le educaron con miedo,
y con dos o tres hostias bien dadas a tiempo
que decían los maestros,
"venga usted aquí, pollo".
Fue el acto primero.
Hasta que un día casi sin quererlo
saltó la vieja tapia que mancillaba sus sueños,
y se atrevió a descubrir la implacable medida de los horizontes,
y sus difíciles colores.
Y las jarras de cerveza y los amores con sabor a pomelo
-y a paloduz-. Y lo cercano que estaba el mar, a un palmo
de la arena estirando los brazos, y los sueños.
Y decidió que debía volver para contarlo.
Fue el acto segundo.
Pero nada mejoró, como era de esperar.
Y así un día ya no aguantó más
y tuvo que llamarles "Hijosdelagranputa"
no hubo más remedio, se lo gritó llorando
a la cara y a los cuatro vientos,
con casi todos sus respetos, lo expulsaron
de inmediato de aquel pabellón de tristezas,
de aquella caverna,
-no imagináis lo que se alegró- y empezó a leer
cuentos con chatos de vino, despacio y mirando
hacia el cielo de vez en cuando para no olvidar.
Desenlace, fue el acto tercero.
[Si, ya sé, tal vez ya se escribió de todo esto
en otra vida, en otro cuento o en un mito,
o de otra manera.]
por Nacho Bravo.
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